Amamos a nuestra madre sin saberlo.
Sólo tras el último adiós somos conscientes de la profundidad de ese amor.
No sé qué pasó. Cuando era pequeño, nos queríamos.
La quiero, puedo mirarla...
saludarla, estar con ella, pero...
no puedo ser su hijo.
Sería el hijo de cualquiera, pero no suyo.
Llevas queso por toda la boca.
- Por el otro lado también. - Me he limpiado los dos.
Está bien. Llevas todavía un poco en ese lado. Abajo.
En el otro lado.
Está bien.
Me molesta que te maquilles conduciendo. No da seguridad.
¿Quizá Antonin pueda dormir el sábado?
- Hasta... - No tienes que cocinar. Yo tampoco.
- Deja de mover la cabeza. - ¿Qué haces?
- Quiero oír las noticias. - Ese snob nos llena de mierda.
Te enmerdará a ti. Yo lo encuentro muy civilizado.
- La última vez dijiste que te irritaba. - Hubert, si no te gusta,...
pones tu música, pero cuando tengas coche. Yo escucho las noticias.
- Ni siquiera lo escuchas. - Tienes razón.
- ¿Qué ha dicho? - Ve en autobús como los de tu edad.
Ya basta.
- Ey. - ¿Qué?
¿Qué pasa?
Podemos hablar. No soy tu chófer.
No quiero molestar si estás saboreando tu programa.
"Saborear".
Igual que tu padre.
Siempre impresionando con su vocabulario.
Te sientes tan genial.
Dios... más despacio. Menudo neurótico.
- Tenía razón. Pasaste en rojo. - No es cierto.
- Estaba en rojo. - En naranja.
Estaba en rojo. ¡Rojo, rojo, rojo!
- No sabes conducir, tú.... - Si no te gusta, ve en autobús.
Toma muestra de tus amigos a ver a quién llevan al instituto.
Basta. Siempre con tus muestras.
- Al 50% los llevan. - Te crees que estoy loca.
El resto, a pie.
Llego tarde. No tengo tiempo hoy para dar toda la vuelta. Baja.
- Déjame media hora tarde. ¿Puedes... - ¡Llego tarde! ¿Hablo en chino?
Y con lo maravilloso pasajero que eres... Que tengas buen día.
YO HE MATADO A MI MADRE (Traducción: Palomar Productions)
¿Ya has pensado título para tu cuadro?
Lo he escrito abajo. Míre el cuaderno.
Título: El hijo.
Felicidades. Eres un campeón en tu cuaderno.
En el enunciado tenéis el salario anual y las condiciones de trabajo.
Para la segunda parte preguntáis a vuestros padres. Todo está en el folio.
Podéis trabajar en equipos.
- ¿Señora? - Sí.
- ¿Puedo preguntarle a mi tía? - No, Hubert.
Queremos estadísticas: Qué hacen las madres y en especial los padres.
Elige la profesión de uno de tus padres.
Nunca veo a mi padre y...
mi madre ha muerto.
Sí, claro, pon la profesión de tu tía.
Lo siento. No lo sabía.
Si miras a la luz...
y cierras los ojos...
ves formas verdes brillantes sobre un fondo negro.
Lo divertido es que te crees que lo controlas, pero de repente...
Para.
Hola.
- ¿Ya estás aquí? - Sólo tenía que organizar...
- ... y eso se hace rápido. Hola, Hubert. - Hola.
- ¿Te quedas a comer? - No, no puedo, tengo que...
- Hola, recluta. - Quédate. Hemos pedido sushi.
¿Te gusta el sushi?
- Tengo que irme a casa. - Bueno, la próxima vez entonces.
¿Y los deberes? ¿Habéis trabajado un poco?
Claro. Una locura. Acabamos sudando.
¿Qué tal tu día?
- Te he preguntado. - Normal.
- ¿No me preguntas qué tal el mío? - No.
¿Por qué? Si hubiera pasado algo especial, ya me lo hubieras dicho.
¿Cierto? Y lo mismo sirve para mí.
Como hace mal tiempo entre un par de obsesos gilipollas
que ni siquiera pueden compartir una palabra, mejor me callo.
Nada interesante.
¿Hablan así a su madre muchos adolescentes?
¿Habrá muchas madres a las que educar como a ti?
Esto no es un hotel.
No soy una cocinera o un chófer para cuando lo necesites.
Podemos hablar. Siempre lo hemos hecho.
Antes sí. Cuando tenía 4 años y no tenías a nadie más.
Delicioso bistec.
Está sabroso.
Menos mal.
No hay que hacer problemas por nada. Detesto...
Tómate un respiro. Ya nos lo sabemos.
Lo has dicho ya 40 billones de veces. Debes tener Alzheimer.
Además Antonin suele llegar temprano los sábados. Antes de cenar.
Pero ya cocinaré yo. Comeremos tostadas.
¿Es mucho problema preguntar?
- Te pregunté esta mañana en el coche. - No. Vamos donde Denise.
¿Me tomas el pelo? Te pregunté esta mañana en el coche y asentiste.
- ¿Ves como tienes Alzheimer? - Basta con eso, Hubert Minel.
Y no me manipules. Ni que yo fuera el sábado.
De acuerdo.
- Yo voy donde Antonin. Problema resuelto. - No es eso.
Dije que tú venías. Denise te quiere y quiere verte.
- Ha preparado una pierna de ternera. - Y a mí qué me importa.
Yo tenía planes. Tengo una vida. El sábado me voy donde Antonin.
- No quiero una pierna con Denise. - No quieres, pues te quedas sin tu mensualidad.
- Así de sencillo. - ¿Chantaje ahora?
- La abuela será feliz dejándote mi herencia. - Hasta tus 18 yo gestiono ese dinero.
Si no te gusta, te vas con tu padre. ¿Entendido?
- Te odio. - Ódiame.
Odia a quien quieras y di lo que quieras, tienes razón.
Quizá sea lo mejor. Yo también he odiado a gente y no me he muerto. Sigo viva.
Deja de cantar cuando estás enfadada. Tan premeditada respuesta.
No estoy enfadada. Sólo quiero cantar.
Bien. Dile a Denise que yo no voy. No puedo.
Dile que lo siento y que no puedo.
Eso no le gustará.
Pero eso te deja frío. Que los demás puedan sufrir ni te interesa.
Incluso la peor madre del mundo es una niña comparada contigo.
Gracias.
Buenas noches.
Nunca me quiso.
Me vio como una carga y no estaba capacitada como madre.
Se casó y tuvo un hijo porque es lo que todo el mundo esperaba.
Es lo que todo el mundo espera de las mujeres.
Bueno, casi todo el mundo.
Los salarios varían entre 35.000
y 45.000 aproximadamente.
Yo trataré las condiciones secundarias.
Las condiciones secundarias son realmente ridículas porque...
Tú... tenemos que hablar después de clase.
¿Parezco un jodido cadáver?
OK, por favor.
Silencio.
A vuestros sitios.
Por favor.
Hubert, ven aquí.
Hubert Minel.
Quiero hablar contigo.
- ¿Por qué le dijiste eso a tu profesora? - Suéltame.
Hubert, sube.
Soy tu tutora. Sube, por favor.
Mira.
Tengo un regalo.
¿Por qué mentiste?
Sabes que tarde o temprano lo descubriría.
Acabé mis clases. Vamos a comer.
¿Los profes pueden pasar tiempo libre con los alumnos?
El asesinato de tu madre es peor.
Es verdad que no os podemos ver fuera del insti, pero otros profes lo hacen.
Venía aquí cuando tenía tu edad.
Lo sé... Ha quedado un poco obsoleto.
Pero sigue aquí.
La comida es grasienta, el café malo, los asientos muy rojos, pero...
- ¿Qué van a tomar? - Carne ahumada. La Real.
Lo mismo con mayonesa en las patatas.
- ¿Para beber? - Agua.
Fue una tontería decir que mi madre había muerto.
Fue una estupidez. Lo siento.
Nunca soporté a mi padre. Y eso no ha cambiado.
Todos piensan que con la edad se entiende uno con los padres
y que todo se arregla.
Llevamos 10 años sin hablarnos.
Yo no aguanto a mi madre. No tenemos nada en común.
Nada.
Gracias.
"La madre nunca será amiga de su hijo." Cocteau.
"Honrarás a tu padre y a tu madre." Dios.
- ¿Eres católico? - Bueno...
Creo que hay algo. Que hay alguien.
No sé si Dios o Buda o... No sé.
Pero me ha dado la madre equivocada.
¿Por qué te hiciste profe?
No sé.
Oh, mujer siniestra, escandalosa y cruel. El tono lúgubre de tu voz
entona un canto triste y horrible que me atormenta. Y huyo a un prado verde de terror.
Podríamos suicidarnos.
Nuestras cabezas. Y volver a nacer.
Poder hablar, mirarnos, estar juntos.
Como si no nos hubiéramos conocido.
Cuando mi madre era una desconocida, era algo maravilloso.
Di que no es él, idiota. Vuelve como una lección que aprender.
¡No!
Lo sabía. Te lo dije. Qué idiota.
- Hola, mamá. - Hola, Hubert.
¿Podemos hablar?
- No, estoy viendo la tele. - Bueno, déjala.
Tenemos que hablar. He encontrado la solución soñada.
- ¿Sí? - Para los dos. Para nuestra relación
Creo que tengo que buscar un apartamento.
Bien.
Hoy he visto un cartel. Podemos mirarlo.
Parece bien el exterior. El barrio es bueno. Está cerca del metro...
y cerca del insti y de mis amigos, así que no me tienes que llevar.
Nunca has hecho nada aquí. En un apartamento te volverás loco.
No es verdad. Aquí porque todo lo controlas tú.
No tengo elección. No puedo vivir en una pocilga.
Tendré que limpiar y responsabilizarme. Sé que funcionará.
- ¿Piensas en el dinero de la abuela? - Sí.
En eso pensaba exactamente. Ya ves, estamos en la misma onda.
Es una buena idea.
Estoy tan contento.
Te quiero, mami. Bueno, voy a verlo. Estoy contento.
Te quiero, mami.
Veremos.
Se lo alquilé a un atajo de cerdos y pintaron por todo.
Este es el cuarto de baño.
Inodoro, ducha, lavabo, armario para las medicinas.
Todo limpio. Un armario para las máquinas.
Aquí la habitación donde puedes guardar montón de cosas.
Pasillo, pasillo...
Y aquí la cocina.
Se acabó, viajeros.
Si quieres, un horno, frigorífico y lavadora.
OK. Guay.
Es perfecto para mí. De veras... Está bien.
- Una vez que sepa algo, se lo digo. - Perfecto. Está bien.
Lo que no quiero son líos aquí. Los vecinos quieren a gente tranquila.
¿Entendido? OK. Bien, tengo que irme a trabajar.
¿Vamos?
Quiero hablar contigo.
- Empieza mi programa. - Es sólo un momento.
- Espera a los anuncios. - Mamá...
- He visto el apartamento. - ¿Qué apartamento?
El que te dije ayer.
Es perfecto. No me lo puedo creer.
La habitación es grande, el baño en perfectas condiciones, gas y electricidad incluidos.
He estado pensándolo. Vivir solo a los 16 años es ridículo.
Espera a los 18, cielo. ¿Bien?
¿Perdón?
Ayer dijiste que era una buena idea.
¿Es una broma? ¡Lo hablamos ayer!
¿Quién vive solo a los 16 años? Se te va la cabeza.
Te detesto. Me tienes harto.
- Me has engañado. - Vamos, aparta.
¿Qué haces? ¿Estás loco?
- No, no... las hormigas. - Es problema tuyo. Jódete.
Recógelo rápidamente o te acordarás el día de mi cumpleaños.
Jódete.
Si digo lo que pienso...
En el fondo la quiero, pero no es el amor de un hijo.
Es extraño, porque si alguien le hiciera daño, mataría a esa persona. Seguro.
Pero a la vez hay cientos de personas a las que quiero más que a mi madre.
Mira lo que haces.
Qué bien huele aquí. He estado en la Asociación de Padres.
He aprovechado para ver vuestros cuadros. Está muy bien lo que haces, Hubert.
En serio. Me habéis impresionado los dos. Podríais decorar mi despacho.
Seguro que hay cosas que se pueden quitar. Poner alguna mancha de color. Ayudadme.
- Eso se llama un "dripping". - Pues un "dripping".
Tenéis carta blanca. Todo vale. Somos una agencia de marketing, no un ministerio.
- Suena divertido. - Genial.
Y decidme que sí o os vais a la calle. Ahora ayudadme a poner la mesa.
No, estoy muy bien aquí. Nirvana.
- Venga, haz lo que te he dicho, perdedor. - ¿Estás loca?
Para. Para.
Hubert, ¿estás?
Aquí estás. Mira lo que he comprado.
Sé que te parecerá horrible.
Sí señor, muy bonita.
No me parece mal.
Es un poco safari.
Me gustan los motivos animales.
Hace el interior un poco más cálido. Va bien con el papel de la pared.
- También con esto... - El tigre. ¿Por qué lo compré?
Es bonito.
Te quiero.
Yo también a ti, cielo.
Te lo digo así. Para que no lo olvides.
Otra manera de hacer bonito un plato.
Los huevos están deliciosos.
- ¿Te gustan? - Deliciosos. Llevan cilantro, ¿no?
Un poco loco. Especialmente para mí.
Fantásticos. Les da un sabor oriental.
Lo ponen en el cuscús. Los marroquís, los norteafricanos.
Da un toque internacional.
¿Qué tal va tu despacho?
- Bien. - ¿Sí?
Es un poco una casa de locos, pero va bien.
¿Qué es ese sonido? ¿No oyes algo?
Es la lavadora. He puesto una.
¿En serio?
- Está bien. - Sí.
¿Qué pasa contigo? ¿Te has hecho un lavado de cerebro?
Ahí está Dédé.
- Hola, Dédé. - ¿Cómo estás?
Bien. Entiendo por qué quieres volver. Ya estás morena.
- Hay que mantenerlo. - Mira mi conjunto.
- El que compraste en Fort Lauderdale. - Sexy.
- Divertido, ¿no? - Hola.
El señor lavando los platos... Qué honor.
¿Lo metiste al calabozo? Entonces te paso al mío.
- ¿A tu marido o a tu hijo? - A los dos.
Siempre me haces reír.
Vamos al solárium y a comer por ahí. ¿Comes con nosotras?
Sí.
Haré pasta con pesto. Cocino yo y, si volvéis, comemos juntos.
Qué maravilla.
Bueno. Subo a prepararme.
Te espero aquí charlando con tu hijo.
Sube a ver mi hibiscus. Tiene unas flores rosas maravillosas.
- ¡Está enorme y precioso! - Mi hibiscus no es rosa.
Estás morena. Yo estoy mortalmente pálida.
No digas tonterías. A Sylvain no le gusta el solárium.
- Siempre pasándome artículos sobre el cáncer. - Pero no es sol real.
Ya, eso le digo.
Hola. Nos conocemos de la Asociación de Padres.
- Héléne Rimbaud, la madre de Antonin. - Claro. Disculpa.
- ¿Todo bien? - Sí, sí.
Espero a mi madre. Yo no necesito bronceado.
Eh, nuestros hijos. Dos meses ya.
- ¿Dos meses? - Sí.
- ¿Dos meses qué? - Que están juntos.
Chantal Lemming.
Cabina 13.
- Dejo de cumplir años. - Yo también.
- Es demasiado caro. - Sí, todo es dinero.
Ahora entiendo por qué Hubert está tan extraño.
¿Sí?
Los platos, la lavadora, el pesto. Prepara su camino, claro.
Pobre.
Se obsesionó con Leonardo DiCaprio cuando vimos Titanic.
Le escribió una carta en inglés. Tan lindo.
Me contaba todo cuando era pequeño.
Ahora cuestiona todo lo que digo. Nada le parece bien.
Es como...
si lo hubiera borrado todo. Como si...
No sé.
A veces siento...
que todo ha desaparecido. Nuestros momentos, los viajes.
Como si todo hubiera desaparecido. Extraño, ¿no?
No pasa nada...
por ser...
... homosexual.
Me da igual.
Tengo que ir a la tienda. Puedo acercarte al vídeoclub
y después paso a buscarte. ¿Buena idea? - Bien.
- Te quiero, cariño. - Yo también te quiero.
- Date prisa o cerrarán. - Ya voy.
Me puedo dormir.
Llevo esperando 15 minutos. En dos minutos me voy.
- El siguiente. - Gracias.
- Hola. ¿Tu número de teléfono? - 450-555-6352.
- Llevas 2 DVDs y un Blu-ray. - ¿Un Blu-qué?
La oferta es 3 películas para 3 días, pero no se aplica al Blu-ray.
¿Quieres cambiarla?
¡Joder!
Ha sido la última vez.
Yo echando raíces mientras el señor elige sus películas.
- No entiendes nada. - No, yo soy gilipollas.
¿Por qué te vas conduciendo si después te paras? ¿Para reírte de mí?
- Haz un estudio. - Otra vez no.
¿Cuántas madres de tus compañeros llevan a sus hijos al vídeoclub?
La próxima vez vas en bici. No voy a llevarte más.
¿De qué hablas? Fue idea tuya. Me preguntaste si quería.
¿Cómo iba a saber que necesitas 45 minutos para elegir una película?
Pero como siempre sólo piensas en ti.
Había cola. ¿Tenía que empujar a todo el mundo porque mi madre me esperaba?
Por supuesto de nuevo gritando como una histérica.
- ¿Gritando? - Sí, gritando.
¿Y qué haces tú ahora? Gritar, ¿no?
No es por nada, pero tu padre vive. Yo no puedo tirar más.
Ya basta.
Sabía que llevabas tiempo con Alzheimer, pero no sabía que fueras ciega.
- Ahora una cosa nueva. - Sí. ¿Te acuerdas de hoy?
Nada claro. No has visto nada. La lavadora, los platos. Todo.
La comida. Todo por hacerte feliz.
Bravo, Hubert. Dios mío, genial.
Él también hace algo. ¿Debería ponerte una medalla
por hacer lo que hacen todos los adolescentes? - Siempre con tus comparaciones.
Yo no soy como los demás chicos y tú no eres como las demás madres.
- Somos únicos. - Claro. Tienes razón.
Sí, tengo razón. Te odio.
- No te soporto. - Tú no eres extraordinario, ¿eh?
No puedo vivir contigo. Me haces la vida imposible.
- Quiero irme al desierto y no tener ni agua. - Gran idea. Camellos. Sin agua.
- Todo si estoy lejos de ti. - Antes de que lo pienses, llamada...
- "Mamá, tengo sed. Perdóname." - Nunca estás satisfecha.
- No, nunca estoy satisfecha. - Cállate cuando hablo y escucha.
Al menos nos comunicaríamos. Pregunta: ¿Nunca te has preguntado por qué no tienes marido?
Eres igual que tu madre: completamente loca.
¿Qué haces?
- Ábreme. Abre la puerta. - Está abierta.
Abre. Abre la maldita puerta.
¿Tengo que ayudarte?
- ¿De qué te ríes ahora? ¿De qué? - Me río de mí misma.
La puerta está abierta. Vamos, sal.
¿Qué haces, idiota? Estás loco, loco. Quítate.
Que estoy aquí. Puedes también reírte. Quita tu culo.
- Abre la puerta. Déjame salir. - Disculpa.
- Aparta el pie. - Mierda, no me toques.
¿Te has dejado las llaves?
Ayúdame con la compra.
Hubert, ven a ayudarme a sacar la compra.
Como quieras. Puedo hacer lo mismo que tú.
¿Hubert?
Antonin.
Deberías llamar a tu madre.
No puedes dejarte caer aquí así.
Yo no soy un refugio para estudiantes que se escapan. Puedo perder mi empleo.
No me he escapado. Es sólo un descanso.
Sé que todo está pasado de moda. Es la casa de mi abuela.
Hola.
- ¿Te parece muy inteligente largarte? - ¿Te refieres...
a cuando te largaste del vídeoclub o de casa?
Ni lo menciones. ¿Dónde estás?
Con Antonin.
A partir de mañana no te pertenezco.
¿Crees que puedes recluirte con tu amigo?
Aquí al menos estoy con gente a la que quiero. Y me quieren.
¿Así dejas detrás tu purgatorio?
¿Piensas que la vida contigo es el paraíso, no?
No sé cuándo volveré, pero mira ahora en mi mesilla.
En el tercer cajón. Entre los comics hay una vieja edición de la filosofía de salón.
El tiempo se te pasará volando.
No le puedes hablar así a tu madre. Creo que la vida no es fácil, pero...
Cuando era pequeño, mi madre estaba a veces con amigas.
Sus colegas decían que me había estropeado y que me debía haber parado los pies.
Ese tipo de mujeres diciendo todo el tiempo: "Es especial."
Qué cansado. Todo el mundo es "especial"...
Se necesita inteligencia para entender la diferencia.
O para apreciarla. O tener valor para comprenderla.
Mi madre también dice a menudo que soy "especial".
- Buenos días. - Buenos días y gracias.
Si alguien descubre que te has quedado aquí, tendré problemas.
Lo sé.
¿Por qué no soy como los demás?
Mis compañeros encuentran pesadas a sus madres, pero las quieren.
Creo que no estoy hecho para tener una madre.
O quizá tu madre no debería haber tenido un hijo.
Página 131, párrafo 26.
Tourvel rechaza el amor de Valmont.
Qué zorra.
De hecho Tourvel...
¿Soñando despierto, vizconde?
Sí. ¿Y tú cómo estás?
Nada. Haciendo los deberes con un amigo.
¿Esta tarde?
OK. OK.
Iré.
¿Quién era?
- Mi padre. - ¿Qué quería?
Quería que veamos una peli y que comamos espaguetis como cuando era pequeño.
Nunca hablas de tu padre.
Lo sé.
Mis padres se divorciaron cuando tenía 7 años. Mi madre dice que mi padre...
que era un cobarde, que no se asentaba...
Se fue. No lejos, pero se fue.
Desde entonces cada vez lo he visto menos, en Navidad, en Pascua.
Enviaba cartas y dinero.
No sabe que lo echas de menos.
- Hola, Hubert. - Hola.
Estoy contento de que me hayas invitado...
Porque con mamá en casa es un infierno.
Estoy viviendo con un amigo.
- Maldita sea. - Quédate ahí.
Dijiste que comeríamos espaguetis. Me has mentido.
- Escucha, tenemos que hablar. - Será divertido.
¿Quieres beber algo?
No.
Hola, Hubert.
¿Entonces?
Tu madre y yo hemos tomado una decisión importante.
Tus estudios son un desastre, a pesar de tus excelentes notas en francés.
¿Y? Estamos en octubre. Voy a trabajar más. Eso es todo.
- Vas a pasar interno una semana. - ¿Perdón?
En Coaticook, cerca de Magog. Hemos encontrado una buena escuela.
Está rodeada de naturaleza. Puedes ver fotos en internet.
- Los alrededores te inspirarán. - Te encantará.
Nunca me gustará.
Estoy en 4º. No cambias de escuela estando en 4º.
- No voy a ir a un internado. - Si lo necesitas para sacarte el diploma, sí.
"Ad augusta per augusta."
A la cima por estrechos senderos.
La atmósfera allí es muy distinta. Es mucho más estricta.
- Necesitas autoridad y tu madre... - Mi madre es la que lo ha decidido, ¿no?
- No es eso. - ¿Qué es entonces?
¿Puedes bajar un poco la voz?
- ¿Podemos hablar como adultos? - No.
¿De dónde sales tú? Hace 4 meses que ni te veo ni hablamos.
Nunca hacemos nada juntos porque siempre trabajas.
Y de repente vienes a decirme lo que necesito. Tú arruinaste mi vida. Que te jodan.
- Basta. - Calma, Richard.
Estoy muy calmado.
No quiero ir al campo, ¿vale? Eso no es para mí.
- ¿Por qué? El campo es tranquilo. - ¿Y a mí que me importa?
Dejad en paz el campo.
He hecho té. Sé que parece una medicina psicopática inglesa.
- ¿Leche o azúcar? - Leche.
- ¿Es verdad que perdiste el abrigo? - No, lo guardé.
He leído lo que escribiste para francés: tus poemas, tus relatos cortos...
Debería haberte preguntado antes, pero no lo pude resistir.
Te he inscrito para un concurso a nivel "autores de mañana."
Sólo podía hacerlo un profesor y el tuyo no pensaba hacerlo.
¿Qué pasa? ¿Hice mal?
No es eso.
¿Entonces qué?
Mis padres me envían a un internado.
Me obligan. Han arreglado las cosas rápidamente.
¿Por eso llevas así toda la semana?
¿Cuándo te vas?
Esta noche.
Quería darte las gracias por todo.
Bueno, me voy. Tengo todavía cosas que hacer y no debería llegar tarde.
De todas formas sigue en pie lo del concurso. No importa en qué escuela estés.
Suerte en el internado.
Vendré a visitarte el fin de semana.
Espera.
Por favor. Página 218, última estrofa.
Anda.
Madre, confieso ante ti Los escollos de un mundo embustero
Aleja mi débil barca
Quiero deberle toda mi felicidad A la ternura maternal
Los internados están llenos de maricones.
Así que cómprate un cinturón de castidad.
No, ya sabes.
Pero...
He hecho esto para ti.
Así piensas en mí y no me amenazas con el primero que te guiñe un ojo.
Este soy yo.
Este eres tú.
Y esta es tu madre.
Esto estaba en el buzón. Es para ti.
- Bien... - Ya está todo, no te preocupes.
Me voy.
Dios.
¿Qué haces?
Te acompaño. Bien tendremos que despedirnos.
Me envías a un internado, te cargas mi vida ¿y ahora esperas una despedida?
Un minuto antes de mi 18 aniversario te llamaré y después no volverás a saber de mí.
Tú y tus sucios hábitos encajan mejor con un cerdo...
Tu Alzheimer de mierda, tu ropa vieja de repulsivos colores,...
tu expresión de oveja, las mariposas de tus paredes, tu manipulación...
Quédate con todo.
¿Qué harías si me muriera hoy?
Me moriría mañana.
Querido Hubert...
Eres un pez de aguas profundas. Ciego y luminoso.
Nadas en aguas turbulentas con la rabia de la era moderna,
pero con la frágil poesía de otro tiempo.
Justo después de tu partida, me telefoneó mi padre.
Me dijo: "Sí, soy yo. Te llamaba para tener noticias."
Diez años de silencio, diez segundos de ruido. Reconozco lo absurdo de la vida.
He decidido ir a visitar a una amiga de infancia en Prince-Georges,
en Colombe Británica. No sé cuándo volveré, si es que vuelvo.
Nunca te olvidaré. Julie Cloutier xx
Se acabó el tiempo. Entregad vuestra composición.
De otra forma os bajaré la nota.
Yo he matado a mi madre
Imagino que a otras personas odiar a su madre les parezca un pecado.
Es una hipocresíal.
Estoy seguro que también odiaron a sus madres.
Quizá un segundo o todo un año.
Quizá más, pero lo han olvidado. A mí qué me importa.
También lo han hecho.
- ¿Qué quieres? - Amigos.
Y tu brioche si no te lo comes.
- Soy Hubert. - Lo sé. Yo soy Eric.
Gracias.
No es eso. De noche puedes atraer lo que quieras.
No, gracias. Cancerígeno y con colorante amarillo.
Lleno de sabor y fragancia.
¿Cómo has llegado aquí?
Mi madre. Me odia.
- Tu madre te odia. ¿Por qué? - Me odia. Eso es todo.
- Es parte de mi vida. - ¿Cuál es tu vida?
- No sé. ¿Cuál es la tuya? - Mi vida...
no es sobre una madre que me odie.
Pero preferiría no tener madre.
- ¿Te molesta acaso? - Para nada.
Vamos.
Perdona.
Mañana por la noche. ¿Vendrás?
OK.
Mamá. Siento despertarte, mami querida.
- ¿Qué pasa? - Mamá.
- ¿Has tenido un accidente? - Estoy tan contento de volver a verte.
Tenemos que hablar. Tenemos que hablar.
Quiero que hablemos.
¿Hablar de qué?
Iba en el metro y de repente me di cuenta...
Viajábamos y me decía que si te tuviera enfrente...
me gustaría decirte todo lo que necesito decirte...
y que no te dije nunca porque no soy un conversador...
Tú sabes que difícilmente me enfado con quien se puede hablar fácilmente...
pero entonces recordaba todas las cosas que querría decirte...
decirte una tras otra, necesitaría 100 años.
100 años para decirte todo lo que quiero decir.
Y cuando estaba en el metro iba pensando.
Pensaba en ti con todos los graffitis y colores...
- Era sucio. - Era hermoso.
Era increíblemente hermoso y miraba y me decía a mí mismo:
Tenemos que hablar. Obligatoriamente tenemos que hablar.
Porque a veces te oigo decir: "Ya no hablamos como antes."
Pero yo lo pienso también. Estoy de acuerdo. Y entonces...
Entonces pensaba: Si no se lo digo ahora...
Si no te lo digo ahora...
seguiré entonces comiéndomelo en mi tumba.
Si no hablamos, estaremos mirándonos en la tumba...
con una vocecita diciéndome: "¡Deberías habérselo dicho!"
Maldita sea... No se lo dijiste. No se lo dijiste.
Podías habérselo dicho... ¿OK?
¿Qué te pasa? ¿Es que...
¿Te has drogado?
¿Te drogas en el internado?
- Dios mío. - No es tan grave.
No es tan grave. Lo importante...
es que estamos juntos. Ahora.
¿Entiendes? Eso es lo que cuenta.
- Lo demás no importa. - OK.
- Está bien. - Bébete un vaso de leche.
- Estoy bien. - Estás mojado.
Estoy bien. Todo está bien. Te quiero. Te quiero.
- Te quiero. - Yo también te quiero.
También te quiero mucho, pero vete a dormir ahora.
Tómate un vaso de leche, que desentoxica.
- Te ríes. - Porque estoy contento.
Yo también estoy contenta.
Y ahora duerme porque se está haciendo tarde.
Bebe algo de leche.
- Bueno, y gracias por traerme. - Te lo mereces, cariño.
- ¿Dónde vais a pintar? - En la oficina de la madre de Anton.
Vamos a hacer un dripping a lo Jackson Pollock.
- ¿Jason quién? - Jackson Pollock.
Mamá...
Hemos hablado mucho esta noche.
Sólo quiero...
Había tomado speed.
Y si tomas speed, hablas mucho.
No sé lo que he dicho.
Quiero que pienses...
Que tengas buen día.
Sra. Lemming. Sr. Minel Esto es para confirmarles la reinscripción de su hijo
en el internado Notre Dame para el próximo año.
Hola, cielo.
Un pastel.
He hecho una buena compra. He comprado una chaqueta preciosa en Suzie Coquette.
Preciosa.
He pagado $ 8, pero se pagarían 40. Mira qué bonita.
Es de Mario Fabuli y me queda como un guante. Mira qué bonita.
El broche de las uvas quedará genial.
Mira. Como si me la hubieran hecho a medida.
¿Te gusta? Bonita, ¿no?
Es fea.
- Dios, estás irritado. - Quizá, pero tengo buen gusto.
¿El propósito de tu vida es que seamos enemigos?
- Me has inscrito para el curso próximo. - Escucha...
No, no escucho. Me vas a escuchar tú, ¿OK?
Quizá te crees que tengo 3 años...
y que tengo que agradecerte que me envíes allí.
Pues tengo que decirte que estás terriblemente equivocada.
¿Entiendes? Lo único que pasa ahora...
es que me iré y nunca volverás a saber de mí.
Yo iba a preparar lomo de ternera con puré de patatas que es tu plato favorito.
Y un trozo de pastel para tener una bonita velada.
¿Te piensas que con ternera y pastel todo está bien?
La próxima vez prepara mermelada de cacahuetes. Me envías a un estúpido internado,
lejos de todo lo que quiero, porque tú eres demasiado joven e inepta
para saber cómo tienen que ser las madres. Todo es culpa tuya.
Tú nunca tendrás ese problema. Nunca tendrás hijos.
- ¿Tú qué sabes si tendré o no hijos? - Los homosexuales no tienen hijos.
Fue bonito oírselo a alguien a quien ni siquiera conocía.
"Mi hijo y tu hijo dos meses ya juntos."
Me dije: Dios mío. Qué felicidad recibir noticias así.
¿Quién? ¿Quién te dijo eso?
Dime quién te lo dijo, por favor.
La madre de Antonin.
Antonin...
Tu amigo. ¿Sabes, Hubert?
Duele que me lo hayas ocultado.
Que no confíes en mí, que no sepas cómo te quiero, porque te quiero.
No me quieres. No quiero oírlo.
Si me quisieras, no me enviarías ahí.
- Eso no es amor. - Suéltame.
- Lo siento. Sólo quería... - Déjame. Ya basta.
Ya basta.
- Perdona. - No.
Tienes que comer y después Antonin puede llevarte a la estación de autobuses.
No me toca a mí esta noche.
- No quería hacerte daño. - No pasa nada.
Está bien.
Mañana me voy a New York.
Una pena que tengas que estudiar para después conseguir indepencia económica...
porque te hubiera gustado. - Vete a la mierda.
Hub, ¿cómo va el internado?
- Qué diplomática. Muy bien. - ¿Qué?
¿Algo va mal?
Si tienes problemas en casa, puedes venir aquí los fines de semana.
Pero tu madre te quiere como eres.
Quiero decir es un amor incondicional, ¿no?
¿Le has contado lo de Anton y tú?
¿No?
¿Postre? Ensalada de fresas.
Bipolaridad, hola.
Maldita sea.
"Batería llena."
Lo digo y lo pienso.
La quiero, pero no es el amor de un hijo.
Es extraño. Si alguien le hiciera daño, mataría a esa persona.
Pero a la vez conozco a cientos de personas a las que quiero más que a mi madre.
Es bastante paradójico. Eres incapaz de querer a tu madre,...
pero no eres capaz de no quererla.
No hay otra cosa que matar en esta vida que el enemigo interior, el doble en el núcleo duro.
Dominarlo es un arte.
¿Hasta qué punto somos artistas?
Querido Hubert, te escribo desde Cottage Grove, en Oregon.
Mi amiga y yo vamos a ir en bici de Vancouver a San Francisco.
El viento en el cabello, atardeceres irisados, moteles baratos... ¡la vida salvaje!
¿Qué tal tú? ¿El internado? ¿Tu madre? Julie xx
- Contabilidad, buenos días. - ¿Sra. Lemming?
- Soy yo. - Aquí Ghyslaine Nadeau, el director del internado.
No sé cómo decirle esto, señora, pero su hijo, Hubert...
... se ha fugado. - ¿Perdón?
Esta mañana a la hora del desayuno sobraba una manzana.
Lo hemos buscado y hemos encontrado una nota en su habitación dirigida a usted.
Como pensamos que podía estar en peligro, la hemos leído.
- ¿Qué ha escrito? - Escribe:
"Estoy en mi reino si quieres hablar conmigo. "
¿Sabe dónde está su reino?
Sí, es Montmagny. Perdone, preferiría colgar.
¿Sería tan amable de llamarnos cuando sepa algo de él?
Nunca se nos ha fugado un estudiante de aquí, señora.
Pero siempre hay una primera vez para todo.
Si me lo permite, Sra. Lemming, lo que he observado...
Sé que su hijo vive en un hogar monoparental.
¿No cree que sería bueno para él una presencia masculina de vez en cuando?
Una autoridad masculina sería buena para él. ¿No está de acuerdo?
Esto es el colmo, arrogante personaje. ¿Se piensa que es Dios?
¿Me va a decir lo que es ser madre?
Crecí con una madre maniaco-depresiva que pasaba casi todo el tiempo en el hospital.
Me casé con un cobarde que nunca ejerció de padre.
Llevo 15 años levantándome a las 5:30 cinco días a la semana...
para llevar a mi hijo a la escuela y para que tenga algo que comer.
- Escuche... - No. Cállese.
Pedazo de macho. Tiene mucha verborrea...
y ahora me viene desfilando con su corbata de Bugs Bunny...
y bajándose sus pantalones rojos y blancos. ¿Le gustan los calcetines rosas?
No venga a decirme que mi hijo se escapó porque mi hogar es monoparental.
Usted tiene un coeficiente de 150...
y se golpea el pecho con una serie interminable de títulos...
y si un chico de 17 años se escapa es porque yo soy una mala madre
y no he sabido criar a mi hijo.
Me viene con sus preguntas y con sus insinuaciones...
para hacerme sentir responsable de su propia incopetencia. Jódase, gilipollas.
Si la próxima semana no tengo el reembolso de mi dinero,...
voy a por usted hasta recuperarlo todo, ¿entendido?
¿Está claro?
¿Has pensado en mis cosas?
Gracias.
Pensé que no sería mucho problema para ti faltar un día a la escuela.
Con tus notas.
También sabía que tendrías el coche de tu madre.
Eso es lo que piensas, pero al final...
sólo soy tu chica, tu puta, ¿no? Lo demás te importa una mierda.
¿Qué hará tu madre? ¿Enviar a la policía a por mí?
Crece. Ya te toca.
No me mires con esos ojos de perro.
No me vas a dar pena por haberte caído por las escaleras.
Te quiero.
¿Antonin?... Chantal.
- He oído hablar mucho de usted. - No me sorprende.
¿Es cierto que vivía aquí cuando Hubert era pequeño?
Sí, nos trasladamos a la ciudad cuando nos separamos. Su padre arregló todo.
¿Y Hubert? ¿Está fuera en las rocas?
Sí.
(Traducción: Palomar Productions)